Misturam-se
multidões…
Alguns, são de
muito perto,
mas outros, de
muito longe.
Não são
milhares. São milhões
espalhados por
todo o mundo.
Em comum, um
rumo incerto.
Hábito, não
faz o monge,
mas fome faz moribundo.
De tanto
esperar por nada,
sofrem dum estado
incurável.
São frutos dum
mundo cão,
onde não
existe fada,
mas abunda o
bom ladrão.
Que Vida tão
miserável!
Maria Letra
2014-05-09
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